Meia-noite

Toca o telemóvel ao lado, na nossa cama.
- Senhora doutora fala Fulano, companheiro da da sua amiga. 

Ele, gestor responsável de uma grande editora discografica, dos anos 90 , homem pesado já na idade , volumoso pessoa responsável e respeitada.

Desculpe estar a ligar lhe a esta hora, mas aconteceu agora uma coisa preocupante. Estávamos já deitados, a sua amiga, sentada na cama subitamente caiu para trás, parece desmaiada. 

Senhor, é melhor ligar para o 116!
Eu irei aí. Já liguei respondeu ele vem a caminho!

Eu, comentei, teremos de lá ir. A senhora morreu, disse eu. Morte súbita?!
- Que estas a dizer-me?
- Sim, a senhora morreu, disse eu!

Vestidos a pressa, de madrugada, nós os dois  na Rua de São Paulo, na Baixa de Lisboa. 

Vestidos à pressa, noite fria. Lá encontrámos o prédio.
Escassa luz, na entrada num prédio antigo, no hall , levanto o pescoço, e lá em cima uma pequena lâmpada acesa no 3.º andar (sem elevador) subimos a escada quase às apalpadelas, abre-se a porta, e um senhor forte, redondo diria, afável com um monte de chaves preso à cintura, chamo-me a atenção! 

- Façam favor de entrar. 

E passa-nos a um  quarto cama do casal. A mesma semi escuridão. Um silêncio interrompido pelo choro baixinho de uma senhora de idade debruçada sobre a cama  Uma senhora, de 6o anos talvez, bonita, como adormecida , uma serenidade tocante, já tinha partido! 

O cabelo bonito, cinza, penteado,  como saído do cabeleireiro, emoldorava-lhe o rosto... Não tive dúvidas. Estava morta.

O companheiro triste esperando alguma sugestão. Tinha entrado em contacto com os únicos amigos próximos  que tinham. Não havia filhos, e aqueles tinham partido para o Alentejo.

Não havia telemóveis. Havia que aguardar o regresso deles.
Palavras de circunstância ia a madrugada alta eu sem poder fazer nada.

Finalmente começou o dia a clarear chegam os amigos seguidos  do senhor da Agência Funerária.
Passei a certidão de óbito. 
Despedimo-nos do viúvo, e tristes descemos a escada.

 * Médico Cirurgião Pediátrico